— Enfin Ype, l’avion est le moyen de trans­port le plus sûr de nos jours ! Les gens meurent plus en tombant dans les esca­liers qu’en prenant l’avion ! Même la voiture est plus dange­reuse. T’as plus de chance de mourir en allant à l’aé­ro­port que pendant ton vol.
— Je ne vois pas bien en quoi c’est censé me rassu­rer.
— De toutes façons, si tu as peur de prendre l’avion, tu devrais aussi avoir peur de faire du vélo.
— Mais j’ai peur de faire du vélo ! C’est pas ça le problème.
— Ben alors c’est quoi ?
— C’est à cause d’un truc calvi­nisto-karmique. Si je prends l’avion pour des vacances où je vais enfin pouvoir glan­der, je suis téta­nisé à l’idée que le destin puisse me punir. Genre : « Tu crois vrai­ment que tu peux en profi­ter ? TIENS, UN CRASH D’AVION ! »

Traduit du japo­nais par Emma­nuel Bochew
Préface de Xavier Guil­bert

Au gré de ses envies, elle prenait et jetait de nouvelles peaux.

Elle était comme un papillon en perpé­tuelle chry­sa­lide. Je voyais les membres de la troupe se faire aspi­rer par cette tour­mente, mais je restais silen­cieux. Je l’ai­mais. Lorsqu’elle se rappro­cha de moi, j’en fus pétri­fié. Elle voulait diri­ger une pièce où elle joue­rait égale­ment. Elle espé­rait assi­mi­ler toutes mes connais­sances de metteur en scène.

Je ne pus me sous­traire à son char­me…

Traduit du japo­nais par Jacques Lalloz et Rodolphe Massé

1970. Au plus fort des mani­fes­ta­tions étudiantes qui secouent le Japon, le vieux profes­seur Ichi­no­seki, spécia­liste mondial en génie géné­tique, constate avec amer­tume qu’au bout d’une exis­tence tout entière dédiée à la recherche, il n’est pas parvenu à percer les secrets de l’uni­vers. Alors qu’il se résout au suicide, le diable en personne lui appa­raît sous les traits d’une jeune femme et lui propose un contrat : en échange de son âme, il aura droit à une seconde vie…

Trans­po­sant le mythe de Faust dans le Japon contem­po­rain, Osamu Tezuka mène une réflexion person­nelle sur la fuite du temps et les mystères de la créa­tion. Écrit dans les derniers mois avant sa mort, Néo Faust est aussi une relec­ture symbo­lique de la vie d’un des plus grands génies de la bande dessi­née.

Jojo l’élé­phant est la star du zoo… mais il a un peu la grosse tête.

Un jour, arrive Gromi le panda, et la popu­la­rité de Jojo s’ef­fondre. Jaloux comme un pou, il croise la route de Yolande, une vieille caïman qui se souvient bien de lui : elle était la coque­luche du zoo, jusqu’à ce que le jeune Jojo ne lui vole la vedette. Sans rancune, Yolande fait part à Jojo de son projet secret…

— Hé, ça va être une belle jour­née ! Le temps est idéal pour se rendre à la grande cité.
— Là j’es­saie d’écrire, Bour­rique, et je ne sais pas trop si j’ai envie de voya­ger.
— Allez Jérôme, partir ça fait toujours plai­sir !

Les paysages de Nylso à hauteur d’en­­fants, dans un album jeunesse déli­­cat sur le désir d’ailleurs et le plai­­sir d’ima­­gi­­ner. On retrouve les person­­nages de la série culte Jérôme d’Al­­pha­­graph, dans une histoire pour tous les âges, pour la première fois en couleurs !

— On m’a dit que tu allais quit­ter ton travail, veinard !
— Pourquoi veinard ? Je m’ar­rête pour écrire mon roman.
— Je ne te crois pas.
— Tu as raison, j’ai peur de ne pas y arri­ver.
— Bien sûr que tu peux y arri­ver. Il suffit juste que tu t’y mettes.
— Alors je vais deve­nir écri­vain, moi, Jérôme d’Al­pha­graph ?

Dans ce deuxième volume, Nylso mêle la réflexion sur la créa­tion aux ballades oniriques, passe de l’hu­mour à l’an­goisse, de la chute à l’es­poir, tout en conti­nuant de tisser son récit de ses lectures (Walser, Paul Nizon).

Préface d’Oli­vier Wieviorka

Il devait être quatre ou cinq heures du matin, et moi j’étais réveillé. C’est curieux parce qu’à cette heure-là, les enfants étaient couchés norma­le­ment.

Je ne sais pas pourquoi, mais je me vois dans la cuisine et ma mère arrive en me disant : « Mais qu’est-ce que tu fais là ? » Et puis on enten­dait des bruits, des bruits sourds, très loin. C’étaient les cuiras­sés qui bombar­daient les block­haus sur la côte.

Après Pauline à Paris, Benoit Vidal confronte les souve­nirs de sa grand-mère et de son père aux sources histo­riques pour recons­ti­tuer son 6 juin 1944.

Un dimanche, Pauline s’ha­bille bien… Et en plus elle était plutôt mignonne, bien entendu. Le premier jour qu’elle va au bal, toutes les petites bonnes dansaient et elle, elle était comme une pauvre bestiole, là, elle connais­sait personne.

Et puis tout d’un coup, il y a un beau garçon… Il était maître d’armes, il donnait des leçons d’es­cri­me… Un type bien planté, là, avec une belle gueule, tout jeune… Il lui demande : « Made­moi­selle, voulez-vous danser ? »